Ho Thanatos

A morte é uma grande compreensão.
Há de ser por isso que a ela temem.

Nego maiorem

aut prudenti

É preciso mesmo atingir o cerne

chegar a raiz da crítica

contundente e destrutiva.

Chega destes mesmos ídolos,

incutidos, obrigatórios
como propaganda
ostensiva e política

de juízos peremptórios.

A ideia é como um rio

imantado de sentimento.

Desemboca no mar
e na multidão

como o lampejo

de algo muito necessário,

inda que não lhe aperceba
senão o nosso vazio
onde cresce
como um lume
que se alimenta

com a menor
e a mais nova
ou qualquer sensação.

A vida se lhe sente com a ponta dos dedos
que estalam feito pedras

Logo se inflama,

alardeia e infla,

até que de tanta sedução 

e mentira

conquista o coração,

e se agiganta na mente

que não cabe mais ao corpo.

Não é o êxtase do poeta,

em seu divino arroubo,

nem o do místico ou do profeta.

É daqueles para quem

é preciso pensar fora da caixa...

craniana, por certo...

Como se já soubesse
o desfecho, 

entre tantas coisas,

para a materialista querela,
segue a turba cega.

Decidiram "pensar",
como o ruminante que pasta,
ora com a genitália

aliada ao estômago,
ora com o peito
inflamado de raiva,
ou atado o dedo à inveja -
tudo isso porque,
dizem a si mesmos
que têm com que não sucumbir
a trabalho ou fome,
coisas as quais julgam
ociosas e indignas de sua specie

E nisto atingimos o âmago

da estupidez humana.

Veja você.

Já se sabe, assim mesmo,

que toda a crítica

é a insatisfação que motiva.

Só nos resta saber...

se é ao próprio ego

ou ao estado de coisas

que a si não satisfaz.

O que afirmo? 

Que eu nego?

Concipere

Vida e inteligência,
uma e a mesma deidade,
calcula aí a idade!

O azul celeste é luz ou cor?
A pele é ela mesma, barro ou flor?

É isso que vejo ou nunca foi?
Não tem jeito...
Lá se vai o vão conceito.

Segunda Navegação

Sinto-me nascido a cada momento... Fernando Pessoa

Não se pode calar o que fala em silêncio.
Quanto chora a alma até que não mais a ouçamos?
Estive a ouvi-la como uma criança em mim...
Uma criança aos prantos em meio a escombros.
Uma criança que ainda não nasceu
e que tampouco poderia morrer.

Esses escombros,
meras sombras de apegos
a um mundo rígido como pedra,
- sem a metáfora -,
é um esquecimento concreto,
sinal sem referente
e alheio a efusão sonora.

Ego

Haverá algum extrato irredutível do ego?

Ser

Aos que o procuram no mundo,
e aos que o negam:

o ser não está nem aí.

Morning Dew

O orvalho é da natureza
um aceno
que sobe ao céu com o sol,
num gesto claro
de antiga correspondência.