Trinta Anos

É mister verdejar os níveos campos
e como seta solar sorver as águas,
salgadas faces de que és o doce espelho,
ó minha alma, ó minha ilustre dama.

Feliz sejais a quem não quebre o lustre.
Antes frugal a lhe perder o solo e lastro.
Assim o caminhante inteiro a meio dia, o céu
divisa em pleno sol no zênite e a pino.

Cavalga a abobada interior e faz o hino.
Verifica o brilho seco de que és a cópia,
nas ínclitas veredas hirtas, incertas
frente a suas incandescentes orbes...

intricadamente concêntricas...

Aí verás os luzeiros de duplas órbitas
se alinharem no mesmo nível.

Suas colunas eretas a fio de prumo,
no âmago deste imenso coração,
por muito que são perdem o rumo...

E a pressa cede ao longânime passo
com que se afoga as dores.

A noite é vil como o aço
que trespassa frio a solidão.

Se mantiverdes a memória das flores
seja este o poço da infinita redenção.

A glória silenciosa que é a de Deus
é o mesmo que para os homens a loucura.

Não a confessem, meus irmãos,
sob pena de ser esta a face
com que vereis à Morte.

E esta é a insígne sorte:
a glória é cara
e tão clara quanto não tem cura.

Íris

Tua ânsia em irada Íris,
fere com ás de espada
quem me fere os astros
e coroa a balaustrada.

Quando partires lírios
vossos jazerão em vasos
de lustrosos alabastros
que choram a cabeleira

de fio solar te trará basta,
qual negra cachoeira
triste em planície cega,

fria, surda e seca poeira
que ao trigo trairá a sega,
ao orvalho beberá a hasta.

Uma geração

Antes de ir à guerra, meus senhores,

gerem seus filhos em vossas senhoras.

A Guerra é a Morte pela Vida.

Os Senhores, os Verdadeiros.

Seus Filhos também belos discursos.
E Vossa é a Pátria,

e a Geração que a Ela se consagra;

O Diadema de Glória

é o Espelho de Tua Realeza.

Com a Graça do Altíssimo,

F.'.