Daimon

Ó meu daimón,

Queridas veredas que o gênio abre,
limpa o terreno que as pegadas trilham.

Quantas venturas não puderam assim
ter sido singradas, quantas por ventura,
não nos serão dadas?

É o demônio que corrompe o Homem,
ou ele que deixa se levar por aquela
que, verdadeiramente, não é a sua voz?