Mar

A existência é um mar.

Falo do mar, pois toda fala é falta.

Assim, busco o entendimento,

pois de outro modo, religião.

A literatura deve-se ao mínimo contato,

excetuando a total consubstanciação,

o que é impossível,

enquanto a religião,

união pura,

não deve nada a outrem.

O oceano é pai dos deuses,

e mãe terra, dera origem aos homens,

uma vez que não há outros deuses

senão aqueles na medida do Homem.

O primeiro Homem, por conseguinte é Deus.

O vento traz o mar a terra, sua prometida.
Para além do oceano o ilimitado,

carente por delimitar-se,

confunde-se com nada,

que nada é além de coletivo da indeterminação.
Isto posto, tudo o que delimita, é.

Em busca de reconciliar-me

com o movimento primitivo,

saio do mar e vindo aportar na terra,

tendo visos de totalidade

que não se pode abarcar,

tomo o barco que é minha visão estreita

& remo, não ermo.

Que me importa não o ver a tudo,

se a seleção é que importa?
Ver é hierarquizar.

A noite, seus dedos intangíveis,

a escuridão, e o frio que dá na alma

vêm a minha face tocar,

a ventania não permite ao mar sossego,

eis sua maldição: o contínuo movimento.

Queria ele descansar, não dorme,

e eis também a inveja que o afeta às suas criaturas.
Curioso, o mar se pôs ao largo,

e em ondas vem beijar sua amada.

Dirijo-me o mais que posso ao longe.
Lá chegando, amaino as velas.

Como asas que se fecham,

em busca de aquecer ao mastro

que contra a noite fria se lança,

fecho os olhos, e a embarcação balouça.

O equilíbrio depende do que é ouvido,

não determinar distâncias em meio ao mar

é idiotice, as estrelas nem sempre nos contam

em sua língua cósmica tremeluzente

através do marulho do mar incerto,

reflexo de sua extensão fremente.

Ainda com os olhos fechados,

algo pesa sobre o meu ombro.
Esse constelado olhar penetrante,

a quem se designou assustar?
Cicia o vento o mar,

desatado, em nada surdo.

As ondulações chocam-se

com o pobre barco a vel

a que pretende se expandir.
A respiração é para o ar

o que a chaminé é para a lareira...
Abro os olhos.

Cheio de mim, quase me basto.

Indiferença é estupidez e desgaste

dos engates.

A vastidão é medida

pelo marulho

& o vento que se alastra,

para todos os lados, ladeia,

fareja e afasta-me também de mim.
A minha pretensão a divindade,

desde que solitária,

desde que tudo

penetrando pelos sentidos

se confundem, e não cessa.
Nesse instante crio o Homem.

Preciso de um espelho.
Eis que lembro-me da Lua.

Ela delimita as minhas pretensões

a ser um com o Todo,

pois devolve-me os limites,

e minhas cadeias aperta,

com suas críticas injustificáveis,

como quem não me conhece,

tão justas.

Desfraldo as velas.
Devo ter com ela antes o fim da tarde.
Ela, iracunda, não me perdoará o atraso.
Guardará o jantar,

e também não se entregará,

exceto com violência,

para compensar a falta de cortesia.

O sol rosado fende a nuvem que torna ser branca.
As nuvens que ao horizonte encapelam

são uma oração

& emblema do pensamento

que se reflete no mar nas grandes vagas

e nas convexidades da Lua.

Azul de elucubrar imagens toscas,

farto de cópias postergadas,

roxo de resistir ao açoite de seu corpo,

vermelho a face de suas palavras,

ela lânguida toma-me o espelho

seu direito conexo de compartir

de meu poder luminoso.

Seu sorriso é qual uma manhã

que se colore farta

& referta em paleta imponente.

Silenciosa a sazão retém a colheita seleta.
No pano de fundo onde se atrelam

em um tempo abismal as estrelas,

deu-se o atrevido a fazer corarem todas elas,

& até hoje,

alternam-se as cores, suas,

em sim e não de empréstimo,

às representações de meus estados de alma

com o gênio do ânimo meu.

Tudo se deve ao sal e o mercúrio filosófico.